Todos los tíos, tías, primos y cuñados la observaron mientras caminaba hacia Lorraine.
Nadie la interrumpió.
Zia se detuvo junto a su abuela.
—Abuela —dijo con voz lo suficientemente clara como para oírse en el otro extremo de la mesa—, papá me dijo que te diera esto si volvías a ignorarme.
Lorraine miró la caja de terciopelo rojo.
Luego miró a Zia.
Su sonrisa pulida se tensó, pero aún parecía convencida de que podía reducir el momento a otro ejemplo de que los demás eran demasiado sensibles.
“Vaya, qué dramático”, dijo ella.
Observe a Travis levantarse de su silla.
Se colocó detrás de Zia, lo suficientemente cerca como para que ella supiera que estaba allí sin necesidad de quitarle la caja ni hablar por ella.
Lorraine lo miró, tal vez esperando que se riera, se disculpara o convirtiera todo en una broma familiar inofensiva.
No hizo ninguna de esas cosas.
—Ábrelo —dijo.
Lorraine cogió la caja.
Levantó la tapa lentamente, manteniendo esa expresión controlada, como si ya tuviera preparado un discurso sobre la crianza moderna, los niños hipersensibles y cómo ya nadie se toma las cosas con humor.
Entonces miré dentro.
El grito fue tan arrepentido que el primo que estaba sentado cerca de la ventana se sobresaltó.
Varias personas se inclinaron hacia adelante al mismo tiempo.
