“¿Entiendes lo que me hiciste?”
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“Creo que sí.”
“No. No lo haces.”
Se estremeció.
“Me humillaste cuando estaba recién embarazada. Me hiciste temer a mis propios vecinos. Me hiciste temer que mis hijos nacieran en el odio. Me obligaste a dormir con una silla contra la puerta”.
Su rostro se arrugó.
“No lo sabía.”
“No te importaba saberlo.”
Silencio.
Entonces Diego susurró: “¿Podemos arreglar esto?”
Ahí estaba.
La pregunta que tanto temía.
Una parte de mí quería gritar que no.
Una parte de mí quería volver a antes de la taza de café, antes de Paula, antes de la publicación, antes de la sala de ultrasonidos.
Pero la vida no da marcha atrás porque un hombre finalmente sienta las consecuencias.
—No —dije en voz baja.
Su rostro se ensombreció.
“No podemos arreglar lo que teníamos. Ya no existe”.
Se quedó mirando la mesa.
Coloqué una mano sobre mi vientre.
“Pero nosotros podemos decidir qué tipo de padre se te permite ser”.
Levantó la vista.
Permitido.
Esa palabra importaba.
Valeria deslizó un documento hacia adelante.
Apoyo temporal.
Cobertura de gastos médicos.
Comunicación a través de una aplicación para padres.
No se permiten visitas directas no programadas.
No habrá ninguna intervención de Dolores sin mi consentimiento.
Corrección pública de su falsa acusación.
Terapia.
Finalización del seguimiento de la vasectomía y divulgación médica completa.
Diego miró la lista.
Su abogado parecía afligido.
No sentí ninguna compasión.
Diego leyó una cláusula en voz alta.
¿Corrección pública?
