“Sí. Gemelos.”
Mis manos volaron hacia mi estómago.
Comencé a llorar tan fuerte que apenas podía ver.
Dos bebés.
Dos pequeños milagros.
Diego había dicho que dos niños eran hijos de otro hombre sin siquiera haberlos visto.
Paula emitió un sonido ahogado.
Diego se quedó mirando la pantalla, pálida ahora.
Completamente pálido.
—Gemelos —repitió.
No había alegría en su voz.
Era miedo.
Porque un solo bebé podría ser considerado, en su mente, como un inconveniente.
Dos bebés significaban consecuencias.
Tener dos hijos significaba tener que pagar la manutención de los niños.
Dos bebés significaron la verdad pública.
Con la llegada de dos bebés, la historia que había construido con Paula ya no tenía nada de romántico.
Era una prueba de su estupidez.
El Dr. Salinas imprimió las imágenes de la ecografía.
Ella me los entregó a mí, no a él.
“Laura, quiero que te programes un análisis de sangre y otra tomografía. Necesitarás un seguimiento cuidadoso.”
Asentí con la cabeza entre lágrimas.
Diego dio un paso al frente.
“Déjeme ver.”
Acerque las fotos a mi pecho.
“No.”
Su rostro se ensombreció instintivamente.
“¿Qué quieres decir con que no?”
“Quiero decir que no.”
Me miró fijamente como si esa palabra no debía salir de mi boca.
Durante ocho años, suavicé mi voz para él.
Explicado.
Me disculpé.
Tratamos de mantener la paz.
