El amor que eligieron una y otra vez durante 78 largos años.
Era el 17 de julio de 1946.
Europa aún intentaba sanar las heridas de la guerra.
Las calles estaban llenas de escombros.
Las familias intentaban reconstruir sus vidas.
Y dentro de un pequeño templo de piedra, dos jóvenes se encontraban de pie ante el santuario.
Andreas tenía tan solo 21 años.
Sofía 18.
No tenían dinero.
No tenían hogar.
No tenían ahorros.
Solo tenían dos anillos de boda y un sueño.
Envejecer juntos.
El día de su boda, Sofía lució un vestido blanco que su tía había cosido con encaje antiguo.
Andreas llevaba puesto el único traje decente que tenía.
Tras la ceremonia, los invitados comieron pan, queso y algunas aceitunas.
No hubo una comida lujosa.
No había orquesta.
No había fotógrafo.
Solo risas.
Solo amor.
Solo queda la esperanza.
Los primeros años fueron difíciles.
Muy difícil.
Andreas trabajó desde el amanecer hasta el atardecer.
Sofía cosía ropa para las mujeres del pueblo.
Había noches en las que compartían un plato de comida.
Inviernos en los que el frío se colaba por las ventanas.
No siempre había electricidad disponible.
El dinero casi nunca.
Pero todas las noches dormían tomadas de la mano.
Y eso fue suficiente para ellos.
Los años pasaron.
Tuvieron cuatro hijos.
Luego, ocho nietos.
Luego, doce bisnietos.
Su casa estaba llena de voces.
Risa.
Vacaciones.
Mesas del domingo.
Y fotos en las paredes.
Cientos de fotos.
Cada una un recuerdo.
Cada una, un pedazo de su vida.
