Se llamaba Marisol Vega. Había gestionado los trámites de inmigración y empleo de varias cuidadoras que conocía en Miami. Una vez hablé con ella sobre una disputa contractual años atrás, y me dijo entonces: «Guarda todos los documentos. Quienes mienten cuentan con que estés demasiado cansada para guardar pruebas».
Lo había guardado todo.
Cuando contestó, casi lloro al oír una voz firme.
“¿Alisha? Es tarde. ¿Estás bien?”
Miré a mis padres, a Keaton, al cerrojo de la puerta.
“No sé.”
Eso fue todo lo que hizo falta.
Marisol escuchó sin interrumpir mientras le contaba lo que había encontrado, lo que mis padres me habían dicho y lo que Donald me había enviado. Podía oír el tecleo de las teclas de fondo.
—No le respondas —dijo—. No lo amenaces. No le digas dónde estás.
“Puede que ya lo sepa.”
“Entonces actuamos como si lo hiciera. Haz capturas de pantalla de todo. Envíamelas. Registros bancarios, mensajes, fotos, fechas. ¿Tienes los nombres y fechas de nacimiento de tus padres?”
“Sí.”
“Bien. La primera prioridad es la seguridad. La segunda, la documentación. La tercera, las acciones legales. En ese orden.”
Mi padre susurró: “Pregúntale sobre la policía”.
Lo repetí.
Marisol hizo una pausa. “Sí, pero con cuidado. Debemos seguir los canales adecuados. Si alguien interfirió anteriormente cuando tus padres intentaron denunciar, también lo documentaremos. Te pondrás en contacto con los servicios de protección infantil y la policía, pero no sola ni desde el vestíbulo del hotel”.
