Hasta la sala de entrega Cuatro, en una mañana gris de invierno.
El bebé era pequeño, enojado por el frío, sus pequeños puños se acurrucaban junto a sus mejillas en la postura universal de la recién llegada. Húmede el cabello oscuro contra una cara roja. El tipo de nueva vida perfecta y furiosa que Robert había presenciado cientos de veces y había aprendido a recibir con calidez profesional.
Entonces la manta se deslizó.
Justo debajo de la clavícula izquierda del bebé, donde la tela se había desplazado a un lado, había una marca de nacimiento. Con forma de media luna rota, pálido en los bordes, más oscuro en el centro, como una pequeña luna interrumpida por la sombra.
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