Algunos lloraban, otros juraban que nunca volverían, no por todo el oro de São Paulo. El personal de la agencia ya me ha puesto en la lista negra. Me llaman el caso imposible. No es culpa mía, ni siquiera las chicas. Está herido que los Clarís se hayan dejado abiertos, engordándose como un grito en cada habitación.
La casa que una vez vibró de risa, canciones y el olor del pan casero ahora huele a pintura en las paredes, juguetes rotos y lágrimas reprimidas. Mis hijas, Dios, mis hijas. Mariana, la mayor, tiene 12 años y tiene la mente más aguda que he visto en un niño; ella dirige a sus hermanas como si fueran un pequeño ejército que libra contra el mundo.
