Aún no podía saber si sería suficiente.
Lo que sí sabía era lo que estaba dispuesto a ofrecer, que no era el perdón, todavía no, no era algo completo y definitivo, sino algo así como las condiciones bajo las cuales el perdón se vuelve posible. Una puerta abierta. El tiempo como elemento necesario.
—La boda —dije—. Si aún quieres celebrarla aquí, seguiré siendo el anfitrión. Con las condiciones que siempre formaron parte de ese acuerdo.
Me miró.
—Aquí estoy —dije—. Soy la
madre de Samantha, la que está en esa habitación, en las fotografías y en la familia que están construyendo. No soy un problema que resolver ni una invitada a la que atender. Soy su madre.
—Sí —dijo sin pausa—. Sí.
La boda tuvo lugar un sábado dos semanas después, con una celebración más íntima de lo previsto, ya que no hubo tiempo para reunir a todos los invitados y porque Samantha comentó, cuando hablamos del tema, que prefería algo más tranquilo. Sesenta personas en lugar de doscientas. El mismo jardín de rosas. Un espacio más pequeño. Vino de la propia viña, que Ben y yo seleccionamos de la cosecha de agosto que había estado envejeciendo en la bodega.
