A las siete en punto, el banco confirmó que la transferencia pendiente había sido puesta en revisión.
A las siete y media, Grace volvió a enviar un mensaje de texto.
“Melanie está desaparecida.”
Estaba en la cocina con un tazón de sopa que había calentado en el microondas pero que no me había comido.
“¿A qué te refieres con que falta?”, escribí.
“Salió de su apartamento esta tarde. El teléfono estaba apagado. El coche no estaba. Su vecino dice que llevaba una maleta.”
Mi primera reacción no fue de compasión.
No estoy orgulloso de eso.
Mi primera reacción fue de sospecha.
“Tal vez fue a encontrarse con Lucas”, escribí.
“No. Ella se fue antes de que aterrizara su avión.”
“No lo sabes.”
“Me envió un mensaje a las 2:11.”
Grace envió una captura de pantalla.
Melanie: “Tenías razón. Encontré algo. Necesito pensar.”
Grace: “¿Dónde estás?”
Melanie: “No llames a Lucas.”
Grace: “Mel, ¿qué encontraste?”
Melanie: “Pregúntale a Anne sobre Laurel House.”
Me quedé mirando las últimas palabras.
Casa Laurel.
El nombre no significaba nada.
Absolutamente nada.
Y, sin embargo, algo en ello se removía inquietantemente en el límite de la memoria, como una melodía que se oye a través de una pared.
Escribí: “¿Qué es Laurel House?”
Grace respondió: “Esperaba que lo supieras”.
Me senté a la mesa de la cocina.
La sopa se enfrió delante de mí.
Busqué en mi correo electrónico.
Casa Laurel.
Nada.
Busqué los mensajes antiguos de Lucas en mi teléfono.
Nada.
Busqué en nuestro almacenamiento compartido en la nube.
Durante varios minutos, solo aparecieron documentos sin relación alguna: formularios de seguro, itinerarios de viaje, recibos de reparaciones del hogar.
Entonces surgió un resultado.
Un archivo de imagen.
No hay ningún título, solo una fecha de hace ocho años, tres años antes de que conociera a Lucas.
