Melanie estaba atada a una silla de madera, con las mejillas surcadas por las lágrimas y las manos atadas a la espalda.
Y allí estaba Lucas.
Vestía una camisa de lino con las mangas remangadas y sostenía una pila de papeles quemados y carbonizados sobre un cubo de basura metálico. La carpeta azul de documentos legales estaba abierta sobre el escritorio junto a un encendedor.
Durante tres segundos, nadie se movió.
La sorpresa en el rostro de Lucas fue inmensa. El color desapareció de su piel, su máscara pulcra y sin esfuerzo se hizo añicos en mil pedazos irrecuperables.
—¿Anne? —susurró, retrocediendo un paso—. ¿Cómo… cómo estás aquí?
“Zúrich es preciosa en esta época del año, ¿verdad?”, pregunté, dando un paso al frente.
Sus ojos se dirigieron frenéticamente hacia la ventana, luego hacia su teléfono sobre el escritorio, y después volvieron a mirarme. Al maestro de la manipulación finalmente se le estaban acabando las opciones.
—Anne, escúchame —comenzó, bajando la voz a ese tono familiar y tranquilizador—. No entiendes lo que está pasando. Melanie está inestable. Ella…
—Déjalo ya, Lucas —lo interrumpí, sacando el revólver de mi padre del bolsillo de mi abrigo y apuntándole directamente al pecho.
Melanie jadeó. Lucas se quedó inmóvil, levantando lentamente los brazos hacia el aire.
«Creías que mi padre era débil porque le fallaba la mente», dije, con la voz cortante como una navaja. «Creías que yo era débil porque te amaba. Te quedaste con mi herencia, intentaste robarme la vida y creíste que podías borrar la verdad a fuego lento en un cubo de basura metálico».
—Anne, baja el arma —suplicó, mientras una gota de sudor le resbalaba por la sien—. Podemos hablar de esto. El dinero… ¡te lo puedes quedar todo! No tocaré ni un centavo. Solo bájala.
—El dinero nunca fue tuyo —susurré—. Ni yo tampoco.
Los aullidos de las sirenas resonaban en el lejano aire del desierto, haciéndose más fuertes, multiplicándose, acercándose desde todas direcciones.
Miriam había cumplido con su trabajo.
Los ojos de Lucas se abrieron de par en par, presa de un pánico absoluto e impotente, cuando luces rojas y azules comenzaron a parpadear contra las altas ventanas de la habitación.
—¿Llamaste a la policía? —preguntó con voz entrecortada, con un tono de horror en la voz.
—No —sonreí, con la sonrisa más aguda y fría de mi vida—. Llamé al antiguo departamento de mi padre. Llevan veintiocho años esperando para terminar esta conversación.
Se abalanzó hacia el escritorio; me daba igual si buscaba un arma o la carpeta azul.
No necesitaba disparar.
La puerta principal se abrió de golpe con un estruendo ensordecedor.
“¡POLICÍA! ¡MANOS EN ALTO!”
