Dentro había un certificado de nacimiento antiguo.
Padre:
Harold Caldwell.
Madre:
Eleanor Miller.
Mi abuela.
Papá se dejó caer en una silla.
—Mi madre siempre dijo que Frank era mi padre.
Pero los documentos contaban otra historia.
Los Caldwell no estaban intentando recuperar simplemente unos terrenos vendidos décadas atrás.
Mi padre era uno de ellos.
Y si aquellos documentos eran auténticos, su derecho sobre la propiedad podía ser apenas una parte de una herencia mucho mayor.
Entonces Rachel encontró una carta fechada solo seis meses antes.
No era antigua.
Estaba dirigida a Brenda.
“Consigue que Thomas firme antes de Navidad. Shawn no debe regresar a Pinewood Ridge hasta que la transferencia esté terminada.”
Debajo aparecía una firma.
George Caldwell.
Levanté la cabeza.
—No conozco ningún George Caldwell.
Papá sí.
Su rostro se vació de color.
—Sí lo conoces.
Miró hacia la ventana, hacia la casa del hombre que aquella mañana me había advertido que fuera rápido.
—Lleva cuarenta años llamándose George Wilson.
El mejor amigo de mi padre no había intentado ayudarme a descubrir qué ocurría en aquella casa.
Había estado esperando para comprobar si yo llegaba a tiempo para impedirlo.
