De camino a casa, tomó mi mano.
“Debería haberte contado lo que yo creía.”
“Sí”, respondí.
Asintió.
“Tenía miedo.”
“¿De qué?”
“De que me dejaras.”
Lo miré.
“Hoy estuve a punto de hacerlo.”
Tragó saliva.
“Lo sé.”
Entonces puse su mano sobre mi vientre.
“Tenemos muchas cosas que arreglar.”
Me miró.
“¿Pero las arreglamos juntos?”
Asentí.
“Juntos.”
Y por primera vez desde que la doctora abrió aquel viejo expediente, Michael sonrió.
Pero nuestra historia no terminó allí.
Porque dos semanas después llegó una carta a nuestra casa.
No tenía dirección del remitente.
Dentro había una copia de un antiguo formulario médico.
Y debajo del nombre de Michael, alguien había escrito solo cuatro palabras:
Nunca debieron descubrirlo.