Luego los registros del servidor que mostraban que había presentado cero solicitudes de licencia de emergencia.
Finalmente, le mostré fotografías con marcas de tiempo de sus apariciones públicas durante mis últimos diez días hospitalarios.
“Nadie te tuvo como rehén abajo, Marcus”, dije, manteniendo la voz firme y fría. “Elegiste no subir al decimoséptimo piso porque estabas postulándote para el puesto
de Jefe Asociado de Cirugía, y no querías una distracción personal que empañara tu imagen como el cirujano dedicado y sin ataduras.”
Por primera vez desde que lo conocía, Marcus bajó la mirada.
“Fue un error, Clara”, balbuceó.
El dolor me apretó detrás de las costillas.
“¿Un error?”
Entonces le recordé algo de seis años antes que había intentado desesperadamente olvidar.
Durante nuestro primer año de matrimonio, tuve un aborto espontáneo a las diez semanas.
Estaba sangrando, asustada y apenas podía mantenerme en pie.
Marcus prometió llevarme a la sala de emergencias.
Luego su jefe de departamento llamó sobre un panel clínico no programado con miembros visitantes de la junta.
No había cirugía de emergencia.
Ningún paciente muriendo en una mesa de operaciones.
Marcus igual me puso en un taxi sola.
Pasé la noche en una camilla fría de hospital, firmando formularios de consentimiento con manos temblorosas mientras otras mujeres
