No quería que me absolviera para protegerme.
“Pero tú también has cambiado.
-Lo intenté.
“Y tú sigues intentándolo.”
Sonreí.
-Siempre.
Antes de ir a la universidad, abrimos una cuenta bancaria.
En tu nombre.
Dentro se recuperó dinero.
Parte de los beneficios.
Parte de mis ahorros.
Parte de las becas que ella misma había conseguido.
Le di la tarjeta.
“Es tuyo.”
Emily la miró.
“Es mucho.
-Sí.
“¿Qué pasa si gasto mal?”
“Aprenderás.”
“¿Y si cometo un error?”
“Harás muchas.”
Me miró.
“Eso no ayuda.
-Es verdad.
Sonrió.
“No quiero convertirme en como…
Se detuvo.
“Igual que la abuela.
“Tener dinero no te hace querer a ella.”
-Pero…
“Lo que importa es lo que haces cuando tienes poder sobre otra persona.
Emily estaba pensativa.
“¿Eso fue lo peor?”
-¿Qué?
“No es por el dinero.
La miré.
-No.
-¿Y?
Respiré.
“Eso me hizo creer una versión de ti.”
“Y quiero una versión de ti.”
-Sí.
“Sin dejarnos hablar.”
-Exacto.
Emily bajó la mirada.
“Eso fue peor.
Asentí.
Porque el dinero podría recuperarse.
No todo.
Pero es parte de ello.
También de salud.
El peso.
Hierro.
La ropa.
La universidad.
Pero cinco años de diferencia entre padre e hija no vuelven.
No puedes pedir que vuelvan tus cumpleaños.
Las ceremonias.
Los premios.
Las llamadas que nunca ocurrieron.
Las noches en las que una niña pequeña creía que su padre no quería escucharla.
Eso es lo que realmente nos robaron.
Años después, cuando Emily tenía veinticuatro años, me invitó a cenar.
Trabajó como ingeniera.
Tenía su propio piso.
Tu propio salario.
Cuando llegó la factura, intenté pagarla.
Ella introdujo primero la tarjeta.
“Por mi cuenta.”
-No.
-Sí.
“Soy tu padre.”
“Y tengo trabajo.
“Eso no significa nada.
-Padre.
Me miró con expresión seria.
“Déjame gastar dinero.
Me reí.
-Vale.
Paga.
Así que fuimos andando hasta su apartamento.
Había una cesta en la cocina.
La vi.
Aperitivos.
