PARTE 2
El policía militar estaba parado en la puerta de mi casa con la gorra metida bajo un brazo y esa expresión impasible que los soldados aprenden antes de dar noticias que podrían cambiarles la vida.
—Señora —dijo—, el hombre se identificó como Ryan Whitaker. Afirmó ser su cónyuge y dijo tener autorización para entrar en las instalaciones por un asunto familiar urgente.
Mantuve el expediente judicial abierto sobre mi escritorio, con una mano apoyada a su lado y la otra aún enroscada en el borde de mi silla.
—¿Se resistió? —pregunté.
—No, señora. Se puso nervioso cuando los guardias de la puerta le pidieron sus credenciales, pero no llegó a ser agresivo físicamente. Los documentos que presentó eran falsos.
Falsificación.
La palabra resonó con un peso sordo, casi ordinario. Tras las firmas falsificadas, los bienes robados, las transferencias ocultas y un expediente sellado de décadas de antigüedad, las credenciales federales falsificadas sonaban menos a una sorpresa y más a un signo de puntuación.
Al otro lado de la oficina, el coronel Álvarez, mi nuevo adjunto, me observaba con silenciosa preocupación. Lo conocía desde hacía menos de una hora, pero tenía la serenidad de un hombre que entendía que el rango no protegía a nadie de la ruina personal.
—¿Dónde está ahora? —pregunté.
“La zona de espera está cerca de la oficina de seguridad, señora. Se ha notificado a la policía.”
Asentí con la cabeza una vez. «No lo liberen. No le permitan hacer llamadas desde ningún teléfono del gobierno. Y asegúrense de que se haga un inventario de cada objeto que lleve consigo en presencia de dos testigos».
“Sí, señora.”
