Linda no había coleccionado insignias.
Ella había conseguido una ventaja.
Y entonces uno de los agentes sacó un libro de contabilidad negro.
La cubierta estaba desgastada en las esquinas. Una cinta marcaba una página cerca del centro.
Price lo abrió.
Su expresión cambió.
—¿Qué es? —pregunté.
Ella no respondió de inmediato.
En cambio, miró más allá de mí, hacia Linda.
¿De dónde sacaste esos nombres?
El rostro de Linda se había vuelto gris.
—Viejos amigos —susurró.
Price giró el libro de contabilidad para que yo pudiera verlo.
Las páginas estaban llenas de columnas: nombres, fechas, pagos, favores, resultados.
Algunas entradas eran triviales. Un secretario del condado. Un banquero. Un investigador privado. Un juez jubilado.
Entonces vi la sección marcada como militar.
Contuve la respiración.
Había nombres de oficiales. Exoficiales. Contratistas. Cónyuges. Ascensos retrasados. Quejas silenciadas. Juntas médicas influenciadas. Autorizaciones de seguridad cuestionadas.
Y junto a una entrada fechada seis meses antes estaba mi nombre.
Resultado pendiente.
Sentí algo frío recorrer mi cuerpo.
Álvarez, que me acompañaba como observador oficial, se inclinó lo justo para leer la página. Su expresión no cambió, pero habló en voz baja.
“Esto va más allá del fraude doméstico.”
Price cerró el libro de contabilidad. “Sí, coronel. Así es.”
Linda sonrió de repente.
Era pequeño. Frágil. Aterrador.
—Encontraste papel —dijo—. ¡Enhorabuena!
Nadie habló.
Me miró. “El papel quema.”
La radio de Price crepitó.
Un agente cerca de la puerta trasera gritó: “¡Tenemos humo!”
Todo sucedió a la vez.
Una fuerte alarma sonó desde el sótano. Los agentes se movieron con rapidez, sus voces resonando por toda la casa. Alguien apartó a Linda del sofá. Otro me ordenó que me dirigiera hacia la puerta principal, pero yo ya me dirigía hacia las escaleras del sótano.
Mis uniformes estaban allí abajo.
La bandera de mi padre estaba allí abajo.
Los documentos originales de la hipoteca estaban allí abajo, en una caja fuerte ignífuga.
Y entonces recordé algo peor.
El viejo baúl.
El maletero de Ryan.
Aquella de la que siempre había dicho que guardaba recuerdos de su infancia.
Corrí antes de que alguien pudiera detenerme.
El humo ascendía por la escalera, tenue pero cada vez más denso. Me tapé la boca con la manga y bajé lo suficiente como para ver una luz anaranjada que se filtraba tras los estantes. Un cubo de basura ardía cerca de la pared, y las llamas se elevaban hacia las cajas apiladas.
