Sesenta y
cinco años. Diez años de viudez. Ochenta acres y una hija que, según creía, optaba por lo más difícil y lo mejor.
La caja de terciopelo seguía en el cajón de mi escritorio. La casa de piedra seguía siendo mía, legalmente, y lo seguiría siendo hasta que yo decidiera lo contrario, algo que aún no había decidido. El tiempo era el factor necesario. Lo había aprendido de las vides, que no apresuran la producción de sus mejores frutos, sino que tardan años en desarrollar las raíces que les permiten producir algo que valga la pena conservar.
Estaba dispuesto a esperar y ver qué sucedía.
El viñedo estaba oscuro y fragante a mi alrededor, y las luces de la fiesta llegaban hasta aquí como un cálido resplandor ambiental, y en algún lugar de esa luz mi hija estaba comenzando su vida de casada, y yo había estado presente para ello, que
era lo que había pedido y lo que se me había concedido.
Fue suficiente.
Por ahora, era suficiente.
