Luego apareció de nuevo.
Finalmente, llegó la respuesta.
“Quien conoce a Lucas no es el único que miente.”
Me senté lentamente.
La casa se sentía diferente ahora. Demasiado silenciosa. Demasiado abierta. De repente, notaba cada pequeño sonido: el zumbido del refrigerador en la cocina, el leve tictac del reloj de pared, el ladrido lejano de un perro en algún lugar de la calle.
Durante tres días, creí comprender la naturaleza de la traición. Lucas había mentido. Lucas había planeado irse. Lucas tenía una amante embarazada. Lucas quería nuestro dinero.
Era feo, pero era sencillo.
De repente, nada parecía sencillo.
Sonó mi teléfono.
Número desconocido.
Dejé que sonara dos veces, mirando la pantalla como si pudiera revelar el rostro de la persona que llamaba si la miraba fijamente.
Al tercer timbrazo, contesté.
Por un momento, nadie habló.
Entonces una voz femenina dijo: “¿Anne?”
Reinaba el silencio. Eran cautelosos. Ni jóvenes ni viejos. Tal vez de mi edad. Tal vez un poco mayores.
“Sí”, dije.
“No me conoces.”
“Eso es obvio.”
“Sé que esto da miedo.”
Se me escapó una risa, cortante y sin gracia. «Me mandaste una foto de mi casa y me dijiste que no tocara mi propio dinero. Es aterrador, por decirlo suavemente».
“Lo lamento.”
“¿Quién eres?”
Una pausa.
“Me llamo Grace.”
El nombre no significaba nada para mí.
“¿Cómo conoces a Lucas?”
“No. En realidad no.”
“Esa no es una respuesta.”
—No —admitió—. No lo es.
Me puse de pie de nuevo, incapaz de quedarme quieta. Dirigí la mirada hacia la ventana del estudio. Las cortinas estaban abiertas. Cualquiera que estuviera afuera podía verme allí de pie, con el teléfono pegado a la oreja y la computadora portátil encendida sobre el escritorio.
Me acerqué y cerré las cortinas.
Grace oyó cómo los anillos se deslizaban por la varilla.
—Bien —dijo ella en voz baja.
Se me erizó la piel. “¿Me estás mirando ahora mismo?”
“No.”
“¿Me estabas observando esta mañana?”
“Sí.”
Su sinceridad fue tan cruda que me dejó sin palabras.
“¿Por qué?”
“Porque necesitaba asegurarme de que Lucas se fuera de verdad.”
Algo frío me atravesó el pecho.
—Se fue —dije—. Se subió al avión.
—A San Diego —respondió ella.
Cerré los ojos.
No es Zúrich.
Ni siquiera directamente a Palm Springs.
San Diego.
“Tenía contactos”, continuó. “Reservó un coche privado desde allí. Llegaría a Palm Springs por la noche”.
Apreté con más fuerza el teléfono. “¿Cómo lo sabes?”
“Porque he estado siguiendo sus planes durante seis semanas.”
La habitación pareció de repente más pequeña.
Volví a mirar el portátil. La pantalla del banco se había atenuado. El botón de confirmación seguía ahí, esperando como una trampa.
