A la 1:46 de la madrugada, dos policías derribaron mi puerta a patadas —con una orden judicial—. «Está detenido por fraude sucesorio», dijeron.

Inclinándose sobre la mesa, subrayó esos vacíos legales con un énfasis calculado, asegurándose de que mi familia captara cada palabra.

Fiona intercambió una mirada significativa con mamá y, acto seguido, asintió bruscamente hacia papá, al otro lado de la mesa pulida.

Aquel intercambio inquietante despertó en mí los instintos de investigación que había desarrollado en mi vida profesional.

Mamá cerró sus manos —con las uñas perfectamente cuidadas— en sendos puños y se inclinó hacia adelante; sus ojos destilaban furia.

«Esa chica no merece, bajo ningún concepto, ese dinero. Tenemos que hacer algo», gruñó en voz alta, sin importarle en

absoluto el entorno profesional del despacho de abogados.

Papá asintió, dándole la razón, mientras tamborileaba con los dedos sobre la madera.

Permanecí inmóvil en mi silla de cuero, observando su extraño comportamiento. Nadie impugnó el testamento legalmente ni le pidió a Marcus que aclarara el reparto de los bienes.

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