A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

—¡David, ¿qué hiciste?! —gritó Chloe, su voz resonando estridentemente en las paredes de azulejos. Se dirigió hacia él, agitando el teléfono inservible frente a su cara—. ¡Las cuentas están bloqueadas! ¡Mis tarjetas son rechazadas! ¿Qué le dijiste?

David no le respondió de inmediato. Me miró, yo de pie tranquilamente junto a la puerta, con mi placa dorada del FBI aún visiblemente sujeta al cinturón, y luego miró a su esposa. El arrogante e intocable chico de oro estaba completamente destrozado.

—Se acabó, Chloe —sollozó David, con la voz quebrándose en un lastimero y agudo gemido. Se desplomó de rodillas sobre el barato suelo de linóleo, abandonando por completo cualquier atisbo de dignidad—. Ella lo sabe todo. Encontró el sótano. Encontró las cuentas en paraísos fiscales en las Islas Caimán. Tienen los mensajes de texto. Vamos a ir a la cárcel.