A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Dos agentes interceptaron a David. No le pidieron amablemente que se diera la vuelta. Uno de ellos lo agarró por el hombro, lo hizo girar bruscamente y lo estrelló de cara contra la dura superficie de madera del mostrador de recepción.

—¡Quítame las manos de encima! —chilló David, forcejeando patéticamente contra el agarre del agente.

Los policías locales, incluido el agente Davis, retrocedieron al darse cuenta de que la situación los superaba por completo, convirtiéndose en meros espectadores aterrorizados en su propia comisaría mientras la autoridad federal tomaba el control total.

Crucé lentamente el vestíbulo y me detuve junto a mi padre. Seguía sentado en la silla de plástico, envuelto en una manta que le había dado un paramédico que había llegado para atender sus heridas. Observaba cómo los monstruos que lo habían torturado se destrozaban entre sí. Sus ojos, antes nublados por el miedo y el agotamiento, estaban claros y penetrantes.