Su habitación estaba al final del pasillo, en el cuarto piso.
Me quedé de pie frente a la puerta, con la mano apoyada en ella, tratando de averiguar cómo demonios había llegado hasta allí.
Cuarenta y un años.
Ese era el tiempo que había pasado desde la última vez que vi a Jeffrey Hale. Cuarenta y un años desde su última carta, aquella en la que me pedía que no volviera a contactarlo.
Y ahora su hijo estaba de pie a mi lado en el pasillo diciendo:
“Me ha estado preguntando cada diez minutos si ya estás aquí.”
Lo miré.
Peter tenía los ojos de su padre. Exactamente. Ese mismo color gris verdoso, la misma ligera caída en la comisura exterior. Tuve que apartar la mirada.
“¿Está despierto?”
“Ha estado luchando por mantenerse despierto para ti desde las ocho de la mañana.”
