Mi nombre estaba ahí, escrito con tinta azul descolorida.
Señaló una tarjeta descolorida en la que figuraba el nombre de mi madre y nuestra dirección de Chicago.
“Reconocí la cita”, añadió. “Me acordé de ti”.
“¿Te has acordado de mí durante sesenta y un años?”
“No todos los días. Pero nunca olvidé lo que pasó”.
“Yo me acordaba de ti”.
Te miré a la cara.
“Entonces, ¿cómo me encontraste?”
“Tu nombre completo y el de tu madre aparecían en la ficha de consulta. Te había buscado de vez en cuando, pero nunca encontré a nadie de quien pudiera estar seguro de que fueras tú”.
Echó un vistazo a la foto.
“¿Cómo me encontraste?”
“Después de que muriera mi esposa, lo volví a intentar. Encontré tu nombre en un antiguo boletín comunitario en Internet. Hablaba de tu nieta y de las rosas que cultivabas. Luego, meses más tarde, vi un perfil de citas con el mismo nombre y los mismos detalles. Pensé que podrías ser tú. Por eso no paraba de preguntarte por tu infancia”.
