“¿De verdad pensaste que esperaría dos años?”
Lucas se quedó mirando sus manos.
“No sabía qué más hacer”.
“Podrías haberme dicho la verdad”.
“Tenía miedo”.
“¿De qué?”
Su voz cayó.
“Perderlo todo”.
La ironía era casi insoportable.
“¿Tenías miedo de perderlo todo, así que intentaste quitarme todo?”
“Eso no es lo que quería decir”.
“Entonces dime lo que querías decir”.
Él levantó la vista.
Sus ojos estaban húmedos.
Durante once años, esa expresión me habría deshecho.
Ahora simplemente esperé.
“No sabía cómo irme”, susurró.
Lo miré.
“Irse fue la parte más fácil, Lucas. Compraste un boleto. Empacaste una maleta. Me has besado adiós”.
Sus labios temblaban.
“La parte difícil habría sido respetarme lo suficiente como para decirme por qué”.
La habitación se quedó en silencio.
Entonces él dijo: “Yo estaba infeliz”.
