Lang ya no estaba junto a la mesa. La puerta lateral, la que daba a la escalera de incendios, se movía todavía.
Frank corrió. En el rellano de cemento solo quedó un maletín abierto y, dentro, una hoja suelta con el membrete de la notaría. La hora estaba subrayada.
A las seis y diez.
Debajo, con la letra de Garrett, una línea que no necesitaba traducción:
«Si no firmo yo, que firmen como si mi padre ya no pudiera impedirlo. Llevad a la embarazada si hace falta que el viejo se presente.»
Rebecca leyó la línea porque yo no fui capaz de escondérsela. Estaba despierta en el asiento de atrás, con la mano quieta sobre el vientre, y me pidió el papel con una calma que me dio vergüenza.
—No van a llevarme a ninguna notaría —dijo—. Pero si creen que usted irá por mí, van a preparar la sala como preparaban el café: con tiempo y con la certeza de que usted bebe lo que le ponen delante. Vamos. Yo también quiero ver la cara del que firma por un muerto que respira.
