Con mi bebé de cinco días en brazos, escuché a mi suegra decir: “Esta casa no es para hijos ajenos”. Mi esposo no contestó ninguna de mis llamadas. Recogí mis maletas y me refugié en la casa que mi abuela me dejó antes de morir. “Ahora esta es nuestra casa, mi niña”, susurré. Pero una vieja carta escondida allí revelaría algo que jamás imaginé…

Rodrigo continuaba recogiéndola los sábados. Cumplía con sus responsabilidades y había aprendido a construir una relación verdadera con su hija.

Daniel y yo llevábamos tiempo juntos, sin apresurarnos.

Una tarde me invitó a caminar.

Llegamos hasta la vieja parada del autobús, donde todavía permanecía una lámpara oxidada.

—Aquí fue donde te vi besarte con aquel muchacho —confesó.

—¿Me trajiste para reclamarme algo de hace diecinueve años?

—No. Vine a terminar una conversación.

Sacó una pequeña caja de su bolsillo.

La abrió.

Dentro había un anillo.

—Elena Vargas, tardé bastante en crecer, pero sigo queriendo preguntarte lo mismo que escribí cuando tenía diecisiete años.

Se arrodilló.

—¿Quieres casarte conmigo?

Lloré y me reí al mismo tiempo.

—Sí, Daniel. Claro que sí.

Tres meses después celebramos una boda sencilla en la casa de mi abuela.