Con mi bebé de cinco días en brazos, escuché a mi suegra decir: “Esta casa no es para hijos ajenos”. Mi esposo no contestó ninguna de mis llamadas. Recogí mis maletas y me refugié en la casa que mi abuela me dejó antes de morir. “Ahora esta es nuestra casa, mi niña”, susurré. Pero una vieja carta escondida allí revelaría algo que jamás imaginé…

—¿Y tu esposo?

Bajé la mirada.

—No quiso venir por nosotras.

Daniel miró la casa, luego la bodega vacía.

Y entonces pronunció algo que me dejó completamente desconcertada:

—Elena, hay una cosa que no sabes. Llevo cuatro años cuidando esta casa, esperando que algún día regresaras.

PARTE 2

—¿Cuatro años? —pregunté, sin poder apartar los ojos de Daniel—. ¿Por qué cuidarías una casa que no es tuya?

—Tu abuela me dio de comer durante media infancia. No iba a dejar que su casa se viniera abajo.

No quiso explicar más.

Tomó la cubeta que yo llevaba, buscó leña seca en su propiedad y regresó con suficientes troncos para calentar la casa.

Revisó la chimenea, encendió la estufa y comprobó que el humo saliera correctamente.

—Si no sabes usarla, no la prendas sola —me advirtió—. Mañana revisaré todo.

Aquella noche, por primera vez desde mi salida del hospital, Sofía y yo dormimos sin sentir frío.