Creyeron que habíamos muerto después de lanzarnos por un precipicio y mi nuera todavía llevaba el anillo que me había robado mientras decía: “Todo esto ya nos pertenece”. Mi esposo me pidió que no llorara, llamó al abogado y bloqueó cada cuenta. Al día siguiente, nuestro hijo preparó dos ataúdes vacíos sin saber quién entraría por la puerta trasera.

Me equivocaba.

Lo que más dolía era descubrir que ya no sentía el impulso de salvarlo.

—Diles que fue un accidente —suplicó—. Podemos arreglarlo. Soy tu hijo.

Me acerqué.

—Precisamente porque eres mi hijo tuviste todas las oportunidades de detenerte.

Él lloró.

—Perdóname.

—Te habría perdonado una deuda. Te habría perdonado perder un trabajo. Incluso habría vendido algo mío para ayudarte si hubieras venido a pedírmelo.

Mi voz se quebró por primera vez.

—Pero tú decidiste que nuestra vida valía menos que tu problema.

No dije nada más.

Se lo llevaron.

Paola salió detrás de él.

Antes de cruzar la puerta volteó hacia nosotros, quizá esperando compasión.

No la encontró.

Los meses siguientes fueron agotadores.

Tuvimos que declarar muchas veces. La Fiscalía reconstruyó el viaje, revisó teléfonos, cámaras, movimientos financieros y peritajes sobre las firmas falsificadas.