Tenía ocho años.
Desde la ventana de mi habitación había visto a una mujer con un abrigo rojo, inmóvil al otro lado de la calle.
Beatrice había cerrado inmediatamente las cortinas.
“No es nadie”, me dijo.
Ahora lo entendí.
Esa mujer era mi madre.
Me volví hacia las escaleras.
“Quiero ver las letras”.
Beatrice intentó detenerme.
“Masón, no sabes lo que estás haciendo”.
“Por una vez, quiero decidir por mí mismo”.
Arriba encontré una habitación llena de cajas viejas.
En su interior había docenas de sobres, fotografías y documentos.
En muchas letras aparecieron dos nombres.
Mason y Simon.
Abrí uno que se remonta a una Navidad de nuestra infancia.
Elena dijo que nos había observado desde lejos, que había visto las luces de nuestra casa y que había esperado que algún día nos encontráramos.
