Lo primero que importaba era que yo no me iría con él y que la información sobre mi partida no se entregaría simplemente porque él la exigiera.
No dejaba de esperar que alguien me preguntara si estaba segura.
¿Lo suficientemente seguro como para perder la casa?
¿Lo suficiente como para enfadarlo?
¿Con la suficiente seguridad como para admitir lo que había sucedido?
Nadie lo planteó de esa manera.
En cambio, hicieron preguntas prácticas.
¿Había algún lugar al que pudiera ir donde me sintiera segura?
¿Quería que él se pusiera en contacto conmigo?
¿Había algo que él controlara que yo necesitara de inmediato?
Esa última pregunta me hizo volver a mirar las llaves.
La pequeña etiqueta de plástico estaba desgastada por uno de sus bordes.
Recordé cuántas tareas cotidianas habían sido parte de esas llaves: ir al supermercado, citas médicas, llevar bolsas a través de la puerta, estar afuera buscando la correcta en la oscuridad.
