“¿Listo para otra clase, chico?”.
Ellie cogía su permiso de aprendizaje y salía corriendo.
Al principio, practicaban en un aparcamiento vacío antes de cenar.
Luego, las clases se convirtieron en algo casi nocturno.
A veces no volvían hasta medianoche.
“¿Por qué tan tarde?”, pregunté.
“Hay menos tráfico”, dijo Patrick. “Se pone nerviosa cuando hay otros conductores cerca”.
Acepté su explicación.
Pero Ellie cambió.
Dejó de hablar del colegio.
Apenas cenó.
Cada vez que Patrick sacaba el tema de conducir, ella lo miraba antes de responder.
Aun así, algo no me cuadraba.
Un jueves, a las 23:36, los faros iluminaron nuestro salón.
El automóvil de Patrick había entrado en el camino de acceso.
Ninguno de los dos salió del coche.
Ellie estaba sentada al volante, llorando.
Patrick se inclinó hacia ella y le apretó la mano.
Ella retiró la mano.
