La llamé.
Lloramos juntas.
No como viudas.
Yo ni siquiera sabía qué era ahora.
Legalmente esposa de un hombre vivo.
Emocionalmente viuda de una persona que nunca había existido como yo creía.
Esa noche Margaret pidió té.
Nancy ya se había ido.
Entré.
Margaret parecía preocupada.
—¿Pasa algo?
—No.
—Te noto diferente.
—Estoy cansada.
—Ven.
Extendió la mano.
—Siéntate conmigo.
Lo hice.
Margaret me acarició los dedos.
—Eres la hija que nunca tuve.
Casi retiré la mano.
—¿De verdad?
—Claro.
—Entonces tengo una pregunta.
Su rostro cambió.
—¿Cuál?
La miré directamente.
—Si Daniel hubiera estado vivo todo este tiempo, ¿me lo habrías dicho?
Margaret dejó de respirar.
Sólo un segundo.
Después rio.
—Qué pregunta tan extraña.
—Respóndeme.
—Por supuesto.
Sonreí.
—Me alegra.
Me levanté.
Antes de salir escuché su voz.
—Elena.
Me volví.
—¿Por qué preguntaste eso?
—Porque mañana van a abrir la tumba de Daniel.
