—Daniel murió.
—Sí.
Sonreí.
—Eso es lo que dice la lápida.
Aquella noche esperé hasta que Margaret creyó que yo dormía.
A las dos y diecisiete escuché abrirse su puerta.
Después pasos.
No arrastrados.
No inseguros.
Pasos normales.
Grabé desde mi habitación.
Margaret caminó hasta la cocina.
Tomó agua.
Regresó.
Ya tenía prueba de que su parálisis era mentira.
Pero antes de apagar la cámara vi algo más.
Margaret se detuvo frente al armario del pasillo.
Sacó una pequeña llave de debajo de su camisón.
Abrió un cajón que yo nunca había visto abierto.
Y guardó allí su teléfono.
Esperé hasta que volvió a su habitación.
No fui hacia el cajón.
Todavía no.
Porque en ese momento recibí un correo de la aseguradora.
Habían localizado el expediente original de Daniel.
Y una frase del mensaje hizo que me sentara en la cama.
