Todavía sostenía el sobre.
Quería hacerle mil preguntas.
¿Cómo lo había encontrado?
¿Por qué no me llamó?
¿Qué lo había enfadado tanto?
Pero no quería convertir ese momento en otro argumento.
Finalmente, Kevin se acercó más.
“¿Abuela?”
“¿Sí, cariño?”
“¿Puedo preguntarte algo?”
“Cualquier cosa”.
“¿Por qué no me daste la carta cuando cumplí dieciocho?”
Lo miré.
Sabía que la pregunta estaba llegando.
Respiré lentamente.
“Porque tenía miedo”.
Él frunció el ceño.
“¿Teme a qué?”
“Que te haría daño”.
Miró el sobre.
“Pero fue de mamá”.
“Lo sé”.
“Sabías lo mucho que quería saber de ella”.
“Lo sé, cariño”.
Mi voz se rompió.
“Cada vez que me preguntasba sobre su madre, quería darle algo que hiciera el dolor más pequeño. Quería contarte todo lo que recordaba. Quería asegurarme de que supieras cuánto te amaba”.
