“¿Estás seguro?”
Él asintió.
“Creo que deberíamos leerlo juntos”.
Me senté a su lado.
Él desplegó el papel.
Y por primera vez en veinte años, leí las palabras de mi hija.
Reconocí cada curva de su letra.
Cada poco florece.
En toda forma familiar cruzó sus cartas.
La primera página era para Kevin.
La segunda fue para mí.
Y en la parte inferior de la segunda página, debajo de las palabras que lo había oído leer en el escenario, había una última frase.
“Mamá, si alguna vez dudas de si puedes hacer esto, recuerda que aprendí a amar porque me amaste primero”.
Dejé de leer.
Presioné el papel contra mi pecho.
Y lloré.
No porque estuviera triste.
No porque me arrepienta de los años que habían pasado.
Pero porque, después de veinte años de preguntarme si había sido suficiente, finalmente tuve la respuesta de mi hija.
