Y probablemente me recordaría, tal como había escrito en esa carta veinte años antes, que nunca se suponía que fuera perfecto.
Se suponía que solo debía amarlo.
Y lo hice.
Todos los días.
Incluso cuando no podía oírlo.
Incluso cuando estaba enojado.
Incluso cuando se fue.
Lo quería.
Y siempre lo haría.
