Tenía cuarenta y nueve años y acababa de despertar de una cirugía de urgencia cuando el hombre que me había salvado la vida se inclinó sobre mi historia clínica. Del cuello de su camisa se deslizó una cruz de plata, y mi corazón se detuvo.
Una promesa que duró nueve meses
Me llamo Elena Duarte. A los dieciocho acababa de terminar el colegio, vivía con mis padres y tenía muy poco dinero cuando les dije que esperaba un hijo. Mi madre, Marta, rompió a llorar; mi padre, Rodolfo, preguntó quién era el responsable. No se lo dije. Era lo único que no iba a dejar que controlaran.
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Tenía un motivo: el padre del bebé se llamaba Andrés y, cuando se lo conté, me abrazó y me prometió que alquilaríamos un departamento
