No hables, tío Lorenzo.
Sígueme”, me había susurrado Mia momentos antes en el patio central.
Sus pequeños y cálidos dedos se habían envuelto alrededor de mi dedo índice derecho, un dedo que había apretado los gatillos y firmado decretos de exilio.
No me alejé.
Había una gravedad absoluta y aterradora en sus amplios ojos de obsidiana.
Un niño de esa edad generalmente balbucea, pero Mia llevaba el silencio desconcertante de alguien que había aprendido temprano que el ruido traía peligro.
Me llevó por la gran escalera de caoba, pasando los retratos al óleo ancestrales de hombres con mandíbulas duras y ojos oscuros que habían construido nuestro imperio sobre la sangre y el silencio.
Nos convertimos en el ala este, el cuarto privado.
Se detuvo justo afuera de la puerta de la antigua suite de Isabella, ahora ocupada por mi prometida, Vivien.
