Las motas de polvo bailaban en la luz de la mañana pálida filtrando a través de las pesadas cortinas de terciopelo.
Todo era exactamente como mi madre lo había dejado: la vanidad antigua, las fotos familiares con marcos plateados, la cama de dosel cuidadosamente hecha.
Sentarse directamente en el centro del escritorio de escritura de caoba pulido de mi madre era una llave de latón antigua y ornamentada.
Beside it lay a freshly torn piece of parchment.
I stepped closer, keeping my weapon raised, but the room was empty.
I picked up the parchment.
Written in a hurried, frantic hand—not Vivien’s, but my mother’s unmistakable, sharp calligraphy—were three lines:
Lorenzo,
If you are reading this, the brass key opens the floor safe in the Naples library.
Forgive me. I did what I had to do to keep you alive.
—Rocco —susurré, con los ojos escaneando la habitación.
