The photograph showed a young, radiant Beatrice—my mother—standing in a sunlit garden in Amalfi.
She was smiling warmly, her arm linked with another woman.
The other woman was a young Vivien.
They were not strangers who had met at a Florence gala six months ago.
They were sitting together, smiling like lifelong confidantes, holding crystal glasses of lemonade.
Y debajo de la fotografía había una carta escrita a mano dirigida directamente a mí con la letra de mi madre, fechada hace tres años, un año antes de su supuesta muerte:
Lorenzo, mi dulce hijo,
If Vivien has entered your life, please find out why before you give her your name or your heart. I made a terrible mistake trusting her family twenty years ago, and I fear she has returned to collect a debt that was written in your father’s blood.
Te dijeron que tu padre murió en un accidente de coche. Esa fue una mentira que construí para salvar tu vida. Tu padre fue asesinado por alguien dentro de nuestra propia línea de sangre. Y el hombre que apretó el gatillo no era un enemigo de afuera.
Era su hermano gemelo, Adrian.
I stared at the letter, the words blurring before my eyes.
Tío Adrian.
My father’s younger twin brother.
