Llevaba una túnica de seda azul hielo que ondeaba suavemente alrededor de su delgado marco.
—Hablarás con Lorenzo esta noche —dijo Vivien—.
Su voz carecía de todo rastro del calor dulce y respirado que usaba cuando se dirigía a mí.
Era plano, metálico y totalmente desprovisto de misericordia.
“Le dirás que su madre aprueba el horario actual de la boda.
Mencionarás lo mucho que a la Senior Signora Duca le encantó la idea de una novia de principios de invierno antes de su fallecimiento”.
Elena susurró, con la voz crujiendo con sollozos reprimidos: “No puedo mentirle, Signorina.
La señora Beatriz dejó instrucciones específicas sobre las tradiciones familiares…
No puedo invocar su memoria en una mentira.
¿El señor
Lorenzo conoce la mente de su madre mejor que nadie”.
Vivien se acercó, invadiendo el espacio personal de Elena hasta que las puntas de sus zapatillas de diseño tocaron los zapatos desgastados de Elena.
“Entonces saldrás de esta casa antes del final de la semana sin una referencia,” Vivien escupió tranquilamente.
