—Pasa, Walter. Mejor te sientas.
Sirvió dos tazas de café con las manos ligeramente temblorosas.
—¿Qué era lo que Carol quería que yo supiera?
Se sentó frente a
mí.
—Que yo nunca te rechacé porque te fueras del pueblo.
Sentí un frío recorrerme el pecho.
—Entonces… ¿por qué?
—Tu madre fue a mi departamento. Primavera de 1985. Llevaba ese abrigo gris con el cuello de piel. ¿Lo recuerdas?
—Lo recuerdo.
—Se sentó en mi sofá y me dijo que yo no era adecuada para ti. Que era del origen equivocado, de la familia equivocada, del futuro equivocado para su hijo.
Apoyé la taza sobre la mesa con cuidado porque mi mano había empezado a temblar.
—¿Mi mamá dijo eso?
—Dijo más que eso.
—¿Con qué te amenazó?
—Con hacer que despidieran a mi papá, cuando mis padres apenas lograban sobrevivir. Con arruinar la reputación de mi hermana, que estaba por casarse con un buen hombre. Prometió hacerla añicos.
