Griffin se sentó a su lado, moviéndose con cuidado, como si un gesto brusco pudiera hacer añicos algo frágil que flotaba en el aire entre ambos.
«Esta noche has ido en busca de la verdad», dijo él. «Eso ya es algo».
«Once años demasiado tarde».
«Justo a tiempo. Hace once años, Samuel Price no existía. Hace once años, no había ninguna razón para que estuvieras en el punto de mira de un banquero. Ahora, tienes ambas cosas». Matty le daba vueltas a un reloj de bolsillo en la mano, rozando con el pulgar las manecillas detenidas, como si, de algún modo, todavía pudiera darle cuerda y ponerlo en marcha de nuevo.
—Hay algo más —dijo—. Algo que no te he contado.
Griffin se quedó inmóvil, preparándose para lo que pudiera venir a continuación. —Cuando Elias murió, no solo perdí a mi marido. Dos años antes, había perdido a mi hija. Una fiebre se la llevó en apenas una semana. Elias culpaba a la deuda; creía que, si hubiéramos tenido dinero para pagar a un médico de verdad, en lugar de a un charlatán ambulante, ella podría haber sobrevivido. —Matty apretó el reloj con más fuerza—. Él se marchó de este mundo creyendo que su propia pobreza había matado a su hija. Si Marsh se inventó esa deuda, entonces no solo me arrebató mi rancho y a mi marido; le robó a un hombre la oportunidad de perdonarse a sí mismo antes de morir. —La confesión quedó suspendida en la penumbra, bajo el techo; pesaba más que cualquier otra cosa que hubiera surgido hasta entonces: más que Caldwell, más que los libros de contabilidad, más que cada peso trucado en todos los ranchos del valle.
