“La madre se ha ido”.
Se encogió de hombros.
“No te vamos a necesitar”.
Veintiséis años.
Ese fue el adiós.
Lo miré más allá de la cocina.
Pude ver la silla de Henrietta.
Por un segundo, esperaba que ella apareciera.
Ella no lo hizo.
“Carlton, he estado trabajando aquí…”
– Lo sé.
“Mi madre trabajaba aquí antes que yo”.
– Sí.
Dio un suspiro un poco impaciente.
“Elnora, no estoy segura de lo que esperas que diga”.
Nada, aparentemente.
Cerró la puerta de la pantalla.
Conduje a casa con ese cheque de trescientos dólares sentado en el asiento del pasajero.
Lloré a mitad de camino.
No porque me gustara limpiar esa casa.
Porque había perdido a Henrietta.
Porque había perdido mis ingresos.
Porque cincuenta y ocho años de trabajo habían terminado con alguien de pie detrás de una puerta de pantalla que me decía que ya no era necesario.
