Entonces Carly volvió a mirar la caja.
Todas esas cartas.
Todas esas menciones de los jueves.
Toda la prueba de que algo que había considerado rutina había importado profundamente a otra persona.
– Llamaré.
La Sra. La sonrisa de Whitaker se ablandó.
– ¿Porque sientes pena por mí?
– No.
– ¿Porque crees que deberías?
– No.
– ¿Entonces por qué?
Carly la miró.
– Porque quiero hacerlo.
Esa era la diferencia.
Sin pago.
Sin horario.
Sin obligación.
Elección.
Cuando Carly finalmente se puso de pie para irse, se metió en su bolso.
Ella sacó la llave de la casa.
Durante ocho años, se había adjuntado a una pequeña etiqueta con la Sra. La dirección
de Whitaker.
Lo puso sobre la mesa.
La Sra. Whitaker lo miró.
“Supongo que ya no necesitarás eso”.
– No.
Carly sacó un bloc de notas hacia sí misma.
Ella escribió un número.
