Martín se rio cuando dejé mi carta de baja voluntaria sobre su mesa. Llevaba ocho años manteniendo en marcha los sistemas de una empresa de doscientas personas, pero ni siquiera merecía una conversación seria. Miró el sueldo de mi nueva oferta y me devolvió el papel. «Encontraremos a otro. Informáticos hay muchos», dijo. No recogí la carta. Había una pregunta que todavía no me había hecho.

Después de colgar, me quedé unos minutos en el coche. A través de la ventana de la cocina veía a Ángela poniendo los platos en la mesa. Había un sitio para mí. Un sitio corriente, a una hora corriente, al que había faltado más veces de las que quería contar.
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Cuando entré, me preguntó qué había ocurrido.

Le conté la versión breve, sin convertir la cocina en otra reunión sobre los problemas de aquella empresa.

—¿Te van a llamar?

—Sí.

—¿Qué vas a decirles?

No contesté enseguida. No estaba pensando en recuperar mi antiguo puesto. Estaba pensando en lo fácil que sería aceptar una hora, después otra, y despertarme habiéndome hecho responsable de todo otra vez.

Martín llamó el viernes por la mañana.

Reconocí el número. Respondí durante un descanso y me alejé de mi nueva mesa para que mis compañeros no tuvieran que escuchar la conversación.