Cocina.
Una habitación.
Todo está limpio.
Casi demasiado limpio.
La silla de Edwin estaba sentada junto a la ventana.
La cama de Riley estaba al lado.
Exactamente donde Edwin prometió.
Había dos cuencos cerca de la cocina.
Una correa suspendida cerca de la puerta.
Tres pelotas de tenis en una canasta.
Y en la pared sobre la silla de Edwin había una fotografía enmarcada.
Edwin y Riley.
Edwin sentado en el porche de su antigua casa.
Riley, junto a él.
Ambos mayores.
Ambos parecen cansados.
Ambos parecen estar satisfechos.
De repente sentí que estaba de pie dentro de algo privado.
Una vida construida para dos.
La mujer de al lado me dijo que Edwin había tropezado con ropa.
Nada dramático.
Sin escaleras.
No hay errores imprudentes.
Acababa de perder el equilibrio.
Él había podido pedir ayuda.
Encontró a Riley mintiendo contra él.
“Él no quería moverse”, dijo.
