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Estaba de pie en el pasillo, con nueve meses, Shannon, en mis brazos.
Adèle tenía 13 años, descalzo en las escaleras. Piper tenía ocho años. Los trillizos, Penélope, Mia y Lucille, tenían cinco años y lloraban en la sala de estar porque no entendían por qué su madre estaba empacando.
Harry era el hombre con el que Maya había ido.
« Maya, calme-toi », avais-je supplié. « On pourra en parler une fois que les filles seront endormies. »
« C’est tout ce qu’on fait tout le temps, Robert », m’avait-elle rétorqué d’un ton sec. « Parler. Compter les factures. Faire durer les courses. Et faire comme si ça suffisait. »
Subí a Shannon más arriba contra mi pecho. “Son suficientes. »
Maya miró a nuestro bebé, y luego me miró.
“Para ti, tal vez. »
“No puedes dejar a seis niños atrás. »
