“Lo sé.”
“Habría configurado las cosas de manera diferente si lo hubiera sabido.”
“Ese es exactamente el problema.”
Él frunció el ceño.
“¿Qué?”
“Te habrías comportado de manera diferente si hubieras sabido que estaba mirando.”
“No es eso lo que quise decir.”
“Sí, lo es. Sacaste a mi madre de setenta años, que está recibiendo quimioterapia, de la habitación que preparé para ella y la colocaste en un colchón inflable en el sótano porque tu hermano quería ver fútbol. Lo hiciste porque pensaste que no me enteraría hasta dentro de cuatro días.”
“Ella estaba bien.”
“Ella no estaba bien.”
“Ella no se quejó.”
“Gabriel, mi madre lleva setenta años sin quejarse. Probablemente se disculparía si la pusieras afuera. Su silencio no hace aceptable lo que hiciste.”
Su mandíbula se apretó.
“Soy el hombre de la casa.”
