No dije nada. Me di la vuelta y bajé las escaleras.
Nuestro sótano estaba técnicamente terminado, pero nadie lo llamaría un dormitorio adecuado. No había baño ni ventana real. Contenía almacenamiento, una zona de lavandería y el horno.
En medio del suelo había un colchón de aire.
Mi madre, de setenta años, tres semanas después de comenzar la quimioterapia, estaba dormida allí.
Sus frascos de medicamentos estaban a su lado en el suelo.
Lo que empeoró la vista desde abajo fue que cada detalle de la habitación de invitados había sido elegido por una razón. El baño estaba a unos pasos de distancia porque a veces mamá sólo recibía segundos de advertencia cuando le llegaban las náuseas. La cama era lo suficientemente alta como para que ella pudiera mantenerse en pie sin luchar. La silla junto a la ventana le daba un lugar donde sentarse los días en que acostarse la hacía sentir atrapada. El sótano borró todo eso. Para llegar al baño tuvo que subir escaleras. Para levantarse del colchón de aire tuvo que levantarse casi desde el nivel del suelo. Gabriel no había cambiado simplemente un lugar para dormir por otro. Había eliminado todas las pequeñas adaptaciones que hacían que su tratamiento fuera más manejable.
